Sei in ginocchio nel cimitero di Morumbi e l'erba sembra troppo perfetta sotto i palmi delle mani, come se il terreno facesse finta che qui non sia mai successo niente di terribile. La lapide davanti a te è più fredda della logica, marmo grigio con due foto scolastiche sorridenti che non dovrebbero esistere al passato. Miguel Silva. Gabriel Silva. I nomi sembrano incisi nella tua gola. Tua moglie, Amanda, singhiozza così forte che le sue spalle tremano come se portasse un terremoto dentro le costole. Cerchi di essere calmo, perché sei Marcelo Silva, l'uomo che può comprare soluzioni, il miliardario che sposta città sulla carta. Ma il denaro non patteggia con la morte. Niente lo fa. Premi la fronte sulla lapide e senti il tuo respiro appannare la superficie lucida, ed è umiliante quanto tu sia impotente.
