Il ringraziamento del bambino non esce dalla sua bocca. Nasce dal sussurro di Lívia, dal modo in cui le sue spalle finalmente si abbassano di un centimetro, come se avesse sostenuto il mondo con ossa troppo piccole. Guardi Rafael Moreira lì in piedi con una bottiglia in mano e ti rendi conto che questa è la prima volta da anni che si sente utile per qualcosa che non è concreto o contrattuale. Le luci fluorescenti della stazione di servizio rendono tutto un po' pallido, ma il calore di quella parola rende la stanza viva.
Pensi di averli solo salvati per la notte. Ti riprometti di chiamare i servizi sociali, sporgere denuncia, comportarti da riccone responsabile e andare avanti. Ma non puoi ignorare il modo in cui Lívia controlla le uscite prima di controllare il tuo viso, o come posiziona il suo corpo tra te e Noah come se fosse uno scudo. Il tipo di amore che ha già imparato è il tipo di amore che di solito si impara solo dopo una tragedia.
