All'inizio non capisci l'urlo.
Capisci solo il modo in cui squarcia la stanza, come se qualcuno avesse preso un coltello in aria e lo avesse trascinato giù fino in fondo.
Ti rimetti in piedi prima che la mente ti riesca a ricordare, le ginocchia deboli, la gola secca, gli occhi che scattano verso la bara come l'ago di una bussola attratto da una calamita.
Ed eccola lì, tua figlia, dentro la bara, rannicchiata contro il petto di Julián come se cercasse di diventare parte di lui.
