Il molo di Ensenada si svegliò sotto una coltre di nebbia pallida, il mare nascosto dietro una cortina grigia.
Le assi erano scivolose per l'umidità, scricchiolando dolcemente sotto il peso del tempo. Non c'erano turisti, né musica, né risate: solo silenzio e il grido lontano di un gabbiano solitario che solcava il mattino.
Su una panchina vicino al bordo sedeva un uomo anziano.
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La sua postura era ancora disciplinata, quasi militaresca, nonostante il tempo gli avesse rubato gran parte delle forze. Il suo nome era Don Ernesto Salgado, e le sue mani – segnate, segnate, ferme – poggiavano con calma sulle ginocchia, come se ricordassero come reggere un peso ben più pesante degli anni.
Premuto contro di lui c'era un pastore tedesco.
Il cane giaceva vicino, il corpo allineato alla gamba del vecchio, respirando lentamente e regolarmente. Nessun guinzaglio. Nessuna targhetta visibile. Eppure non c'era nulla di vagabondo in lui. I suoi occhi esprimevano qualcosa di più profondo dell'addestramento: qualcosa plasmato dalla paura, dalla lealtà e dalla memoria.
Don Ernesto passò le dita tremanti tra il pelo del cane.
"Ora sei al sicuro", mormorò dolcemente.
"Non so perché... ma lo sei."
Il cane chiuse gli occhi, solo per un attimo, come se quelle parole avessero aperto un luogo che stava cercando senza saperlo.
Poi il silenzio si ruppe.
Una sirena ululò.
Poi un'altra.
Il suono squarciò la nebbia, acuto e improvviso. Stivali pesanti colpirono il legno bagnato. Le radio gracchiarono. Le voci si sovrapposero.
«Laggiù, vicino alle panchine!» gridò qualcuno.
Don Ernesto alzò lo sguardo, sorpreso.
Dalla nebbia emersero delle figure: agenti della polizia municipale che formavano un ampio arco, due auto di pattuglia ferme all'ingresso del
