E se qualcuno ti chiede dove hai trovato la forza per sopravvivere a un giorno come quel funerale, digli la verità. Non era forza. Era amore, affilato in uno scopo. Era il tipo di amore che si rende conto troppo tardi di quanto costi il silenzio e decide di non pagare mai più quel prezzo. Non dimentichi il rumore dei tacchi in una chiesa, perché ti ricorda quanto audacemente possa camminare la crudeltà. Ma non dimentichi nemmeno il suono di quell'avvocato che legge il nome, perché ti ricorda che anche da una bara, una donna può ancora riscrivere il finale. Tua figlia non ha potuto crescere il suo bambino. Non ha avuto il futuro che meritava. Ma ha avuto l'ultima parola, e l'ultima parola era giustizia. Ora fai in modo che la sua storia viaggi più lontano di qualsiasi sussurro in un corridoio. Fai in modo che diventi un monito, una lezione, un'ancora di salvezza. Fai in modo che nessuno possa mai dire di non aver saputo quanto può essere terribile quando la gente distoglie lo sguardo. Ti assicuri che la voce di Lucía continui a salvare vite, che una porta si apra, che una donna creda, che una verità venga detta alla volta.
LA FINE
